O surpreendente benefício de mastigar os alimentos mais devagar

It happened on a Tuesday, of all days. I was standing over the sink, shovelling a late lunch into my mouth between emails, half-reading an angry message from my boss, half-wondering if the chicken was still vaguely warm. I finished the sandwich in what felt like two bites, put the plate down, and realised I couldn’t actually remember tasting any of it. Not the crunch of the lettuce, not the salt on the butter, nothing. Just… gone. My stomach felt heavy, my brain felt foggy, and I was oddly annoyed, as if someone had stolen my meal while I was looking away. That someone, obviously, was me. That afternoon, in a haze of heartburn and regret, I stumbled across a phrase I hadn’t thought about since primary school: “Mastiga bem a comida.” It sounded old-fashioned, a bit naggy. But something in me wondered: what would really happen if I did?

O dia em que percebi que, afinal, não estava a comer a minha comida

Gostamos de pensar que estamos a comer quando nos sentamos com um prato à frente, mas muitos de nós estão só a… reabastecer. Só reparei nisso quando uma amiga comentou, com toda a delicadeza mas de sobrancelha levantada, que eu comia como alguém que está a tentar apanhar um comboio. Estávamos num Wetherspoons cheio, com os pratos equilibrados numa mesa pegajosa, e ela mal tinha tocado nas batatas fritas enquanto as minhas já tinham desaparecido. Riu-se e disse: “Mas chegaste a provar isso?” E eu abri a boca para dizer que sim, claro que sim - e depois percebi que não conseguia descrever um único sabor. A única coisa de que me lembrava era o guincho de uma cadeira no chão de azulejo e o baque seco de um copo na madeira.

No caminho para casa, comecei a observar discretamente como as outras pessoas comiam. Colegas na cantina do escritório a engolirem menus em promoção em nove minutos. Pais a darem de comer aos miúdos enquanto fazem scroll, quase sem levantar os olhos entre dentadas. Aquele homem no comboio a despejar batatas fritas para a boca como carvão para uma fornalha. De repente, apercebi-me de que eu não era uma excepção estranha; é assim que a maioria de nós come agora - como uma tarefa a despachar, não como uma experiência para viver. Falamos sem parar sobre o que comemos - proteína, hidratos, à base de plantas, ultra-processados - mas quase nunca sobre como comemos.

Por isso fiz uma coisa ligeiramente ridícula. Propus-me uma experiência pequena: durante uma semana, ia mastigar cada garfada pelo menos vinte vezes. Não contei a ninguém, porque soava desequilibrado, como uma daquelas coisas que se leem num manual de autoajuda dos anos 70. Mas estava cansado de falhar as minhas próprias refeições. Queria saber o que andava a passar a correr.

O que acontece, na prática, quando abrandas a mastigação

As primeiras dentadas, constrangedoras

O primeiro dia foi profundamente estranho. Sentei-me à mesa da cozinha com uma simples taça de massa, a contar mastigações na cabeça como uma criança a aprender a nadar. Um, dois, três… dez, onze, doze… Lá por volta das catorze, a massa virou papa, e o meu cérebro começou a resmungar que isto estava a demorar tempo demais. Um coro inteiro de vozes da vida moderna intrometeu-se: não tens tempo para isto, tens coisas para fazer, emails para responder, uma vida para viver. Às vinte e cinco mastigações eu estava aborrecido, um bocadinho envergonhado e já tentado a desistir.

Depois aconteceu uma coisa inesperada. À terceira ou quarta garfada, percebi que estava a notar coisas que normalmente nunca registo. A ligeira doçura do tomate, a ponta de alho que costuma ficar só como ruído de fundo, a textura do parmesão a prender-se na língua. O tempo não abrandou de facto, mas a refeição pareceu mais longa - num bom sentido. Eu estava, pela primeira vez, completamente presente, não meio ocupado num ecrã ou na minha cabeça.

O benefício mais silencioso e menos glamoroso

Aqui está a surpresa que ninguém te diz: mastigar mais não muda só as tuas refeições; muda, discretamente, o ritmo do teu corpo. Ao fim de dois dias a mastigar mais devagar, comecei a sentir-me saciado a meio da porção habitual. Não cheio-de-inchaço nem cheio-de-culpa. Apenas uma sensação clara e calma de que não queria mais. Eu não estava a tentar “portar-me bem”; simplesmente não me apetecia dar outra dentada porque a vontade tinha… pronto, desaparecido.

Há alguma ciência por trás disto, se a procurares. O intestino e o cérebro estão constantemente a enviar um ao outro pequenos postais hormonais a dizer “temos fome” ou “está tudo bem, pára agora”. Essas mensagens demoram um pouco a chegar. Quando devoras uma refeição, podes facilmente ultrapassar o ponto e só reparar que estás cheio quando já limpaste o prato e o cós das calças está a protestar. Quando trituras a comida mais devagar, estás, na prática, a dar ao teu corpo tempo para registar: chega. Sentes esse momento com mais nitidez, em vez de passares por cima dele a eito.

Sejamos honestos: ninguém faz isto todos os dias. A maioria de nós tem pelo menos uma refeição agarrada e engolida - à beira do lava-loiça, à secretária, no carro. Mas até uma única refeição lenta, bem mastigada, pode parecer um botão de reiniciar. É como se o teu cérebro, de repente, se lembrasse do que “satisfeito” realmente significa, e não apenas “esvaziei o prato porque é assim que se faz”.

O lado emocional da mastigação: porque é que se sente tão estranhamente íntimo

O que mais me surpreendeu não foi a mudança digestiva, mas a emocional. Sentar-me com a minha comida e mastigá-la mesmo parecia estranhamente vulnerável, como se eu tivesse retirado uma camada de distracção atrás da qual me escondia. Quando comes devagar, não consegues escapar tão facilmente à tua própria companhia. Há espaço para os pensamentos entrarem, para sentimentos a que andaste a fugir o dia inteiro te tocarem no ombro. Isso pode ser desconfortável ao início, mas também é discretamente poderoso.

Todos já tivemos aquele momento em que percebemos que comemos não por fome, mas por tristeza, stress, ou simplesmente tédio. Quando abrandas o acto físico de comer, esses motivos emocionais ficam um pouco mais altos. Notas o desajuste entre o teu corpo e o teu garfo. Consegues sentir a ansiedade que te faz ir à próxima dentada mesmo quando o estômago já está satisfeito. Mastigar mais devagar não cura isso por magia, mas lança uma luz suave sobre o assunto.

Uma noite, a meio de uma taça de gelado de que eu não precisava, dei por mim a mastigar cuidadosamente aquela doçura fria e pensei: eu não estou a desfrutar disto; estou a acalmar-me. Esse pensamento nunca teria espaço para aparecer se eu tivesse engolido tudo em trinta segundos. Houve algo de ligeiramente doloroso nessa constatação, mas também libertador. Pousei a colher. Não de forma dramática, tipo “nunca mais”, apenas num silêncio de “acho que já chega”.

Os pequenos confortos físicos de que ninguém fala

O teu estômago em “modo lento”

Há uma verdade simples e pouco sexy aqui: o teu estômago gosta mesmo quando mastigas. Foi feito para ser uma fábrica química, não uma trituradora de madeira. Quando a comida chega já meio desfeita, o corpo não tem de trabalhar tanto. Tens menos daqueles pesos no pós-almoço, menos daquele desconforto difuso que não é bem dor, mas definitivamente também não é agradável.

Alguns dias depois de começar a experiência, reparei que o crash habitual das 15h no trabalho já não batia com tanta força. Nada de tijolo na barriga, nada de fadiga a bocejar de repente. Eu ainda queria uma chávena de chá, obviamente - não sou um monstro - mas não me apetecia rastejar para debaixo da secretária para uma soneca. A minha digestão simplesmente parecia… mais silenciosa. Menos dramática. Reparamos mais na ausência de desconforto do que esperamos.

Há também um prazer estranho, quase infantil, em sentir a comida amolecer e mudar na boca. Uma torrada a passar de um estalido agressivo a uma pasta suave. Uma dentada de maçã a libertar sumo que realmente provamos, em vez de engolir à pressa. Quando prestas atenção a essas pequenas mudanças, comer deixa de ser um borrão e volta a parecer um acontecimento de verdade.

O som da tua própria mastigação

Ninguém fala desta parte, provavelmente porque soa um bocado ridículo, mas abrandar a mastigação faz-te ouvir-te a ti próprio. Literalmente. O estalo nítido de uma cenoura, o triturar discreto do pão, o tilintar dos talheres no prato. Ao início pode parecer quase alto demais, como se tivesses aumentado o volume da tua própria existência. Depois, muito rapidamente, torna-se estranhamente ancorador.

Numa vida cheia de ruído de fundo constante - notificações, trânsito, a música do vizinho a infiltrar-se pela parede - há algo de íntimo em sintonizar um som tão básico, corporal. É como se a tua boca estivesse a dizer: eu estou aqui, a fazer isto, agora. Mastigar devagar torna-se uma espécie de mindfulness pequenino e rebelde que não exige app, tapete nem retiro nos Cotswolds. Só dentes, língua, maxilar e um pouco de tempo.

O embaraço social de ser a pessoa que come mais devagar à mesa

Há, claro, um senão nesta revelação da mastigação: as outras pessoas. Assim que começas a comer mais devagar, apercebes-te rapidamente de quão depressa toda a gente vai. Jantares fora transformam-se em pequenas provas de tempo para as quais não estavas preparado. Os amigos acabam o prato enquanto tu ainda estás a trabalhar cuidadosamente no teu principal, e de repente sentes-te como aquela criança que fica sempre em último na corrida de corta-mato, a andar às voltas pelo campo enquanto os outros já foram para casa.

A primeira vez que reparei a sério foi num almoço de domingo em família. Quando cheguei às últimas batatas, o meu pai já estava a afastar o prato vazio e a minha mãe já perguntava quem queria sobremesa. Senti-me autoconsciente, como se estivesse a fazer algo errado, a arrastar aquilo tudo. O meu instinto foi acelerar e igualá-los, para não ser “difícil”. É impressionante a rapidez com que anos de comportamento aprendido voltam ao ataque.

Por isso tomei uma pequena decisão, silenciosa: ia continuar a mastigar devagar, mesmo que significasse acabar em último. O mundo não acabou. Ninguém se foi embora a bater com a porta. Uma ou duas pessoas gozaram comigo por eu estar “fino” com a comida e depois voltaram às conversas. A única diferença real foi como me senti depois - não empanturrado, não um pouco envergonhado, apenas confortavelmente terminado. Esse ligeiro embaraço social comprou-me uma noite inteira a sentir-me bem no meu corpo. Parece-me uma troca justa.

Aquele benefício inesperado que se sente mesmo na cabeça

A verdadeira reviravolta nisto tudo não apareceu no estômago, mas na mente. Comer mais devagar, mastigando mais, deu ao meu cérebro pequenas pausas embutidas no dia. Pequenas bolsas de tempo em que eu não estava a fazer scroll, não estava a falar, não estava a tentar ser produtivo. Eu estava só ali, a provar qualquer coisa. Parece pouco, quase risível - e no entanto suavizou as arestas cortantes dos meus dias de uma forma que eu não esperava.

Em manhãs stressantes, reparei que uma fatia de pão bem mastigada podia funcionar como um reset, da mesma maneira que às vezes funciona uma caminhada rápida. Ao almoço, esses minutos extra impediam os meus pensamentos de disparar com tanta violência. À tarde, a minha cabeça parecia um pouco mais clara, menos enevoada pela sensação de ter passado por cima de tudo - incluindo das minhas próprias necessidades. O benefício surpreendente de mastigar a comida mais devagar não é apenas a digestão ou o controlo das porções; é a sensação de que a tua vida está, nem que seja um bocadinho, menos fora das tuas mãos.

Hoje em dia não mastigo cada dentada vinte vezes. Algumas refeições continuam apressadas, alguns snacks continuam a desaparecer em duas dentadas quando estou atrasado, ou cansado, ou humano. Mas depois de sentires o que é estar totalmente presente para a tua própria comida - ouvir o som da tua mastigação e reconhecer o momento exacto em que o teu corpo diz “chega” - é difícil desaprender. Levas essa consciência para a refeição seguinte, e para a outra, e de repente a vida parece um pouco menos como se estivesse a passar por ti num borrão. Talvez esse seja o verdadeiro presente escondido neste hábito pequenino e à antiga: não só melhor digestão, mas o acto silencioso e radical de estares realmente presente na tua própria vida, uma dentada de cada vez.