Esqueça o Burj Khalifa e a Torre de Xangai: a Arábia Saudita prepara um arranha-céus de 1 km de altura.

O sol mal nasceu sobre Jidá, mas o calor já se faz sentir através do para-brisas do carro.

No horizonte, gruas de construção picam o céu como lanças de metal, congeladas num gesto que diz: mais alto. Um engenheiro de capacete branco levanta o telemóvel, estreita os olhos para um conjunto de aço a emergir do deserto e sorri com a satisfação cansada de quem já ouviu “é impossível” vezes demais.

Este é o futuro local de um arranha-céus que quer reescrever os limites da gravidade. Esqueça as fotos reluzentes do Burj Khalifa no Instagram. Esqueça a torção elegante da Shanghai Tower acima das nuvens. A Arábia Saudita está, discretamente, a preparar algo que fará ambos parecerem quase modestos. Um edifício que não fica pelos 828 metros nem pelos 632 metros.

Uma torre que aponta diretamente para a linha simbólica - quase absurda - dos 1.000 metros.

De miragem no deserto a realidade de 1 km

No papel, a história soa a delírio febril: um arranha-céus com um quilómetro de altura a erguer-se na orla do Mar Vermelho. No terreno, começa com pó, varões de aço e muita espera. Os trabalhadores contornam escavações de fundação que parecem capazes de engolir edifícios pequenos inteiros. O ar vibra com geradores, árabe gritado, e o ronco grave de camiões a recuar com mais uma carga de betão.

A Jeddah Tower, como o projeto é conhecido, já se tornou parte lenda, parte estaleiro. Os locais passam de carro pela sua estrutura gigante e apontam: é ali que o novo “edifício mais alto do mundo” deveria ficar. Uns reviram os olhos. Outros tiram fotos para o Snapchat. Seja como for, a ideia de uma torre de 1 km saiu da planta e ficou presa nas conversas das pessoas.

Os números, ainda assim, parecem irreais. O atual campeão mundial, o Burj Khalifa no Dubai, chega aos 828 metros. A Shanghai Tower atinge os 632 metros. A Jeddah Tower está planeada para rondar os 1.000 metros, atravessando a barreira psicológica de que os arquitetos falam há anos. Um quilómetro, a direito. Elevadores que precisam de viajar como mini-combos. Forças de vento suficientemente fortes para submeter edifícios mais fracos.

A Arábia Saudita não está a perseguir altura para ter um certificado do Guinness pendurado numa parede do átrio. O arranha-céus é uma manchete em forma física, uma forma de dizer: o reino está a mudar e quer que olhe. Pode ler documentos de políticas da Visão 2030, ou pode simplesmente ficar diante de uma torre que se perde no céu e sentir a ambição no peito.

Por trás do espetáculo, há também a matemática fria do investimento e do turismo. Um edifício superalto transforma-se numa campanha de marketing visível a dezenas de quilómetros. Atrai conferências, marcas de luxo, influenciadores à procura da foto “mais alta” num terraço. Milhões de pessoas faltaram às aulas de geografia, mas sabem dizer onde fica o edifício mais alto do mundo. É esse tipo de espaço mental que a Arábia Saudita está a tentar ocupar.

Como é que se constrói, de facto, um arranha-céus de 1 km?

Ponha uma régua ao lado de uma torre de 1 km e a primeira pergunta é brutalmente simples: como é que se evita que caia? Os engenheiros respondem com núcleos mais espessos, fundações quase inacreditáveis e amortecedores que funcionam como absorvedores de choque invisíveis. A base de um superalto não é elegante nem graciosa. É maciça, musculada, sobre-dimensionada. Porque, a essa altura, o vento deixa de ser brisa e passa a parecer um empurrão.

O desenho da Jeddah Tower usa uma forma de três pilares, como três “asas” a inclinarem-se umas para as outras para ganhar resistência. À medida que o edifício sobe, afunila, perdendo massa enquanto se eleva. Isso não é apenas estética. Menos área exposta significa menos pressão do vento. A certa altura, a arquitetura torna-se uma negociação tridimensional com a física: pode ir mais alto, mas só se for mais inteligente.

Quem já esteve dentro de um edifício muito alto sabe que o verdadeiro drama acontece nos elevadores. A 1 km, não dá para instalar alguns elevadores стандарт e esperar que corra bem. Os cabos tornam-se tão pesados que ameaçam romper com o seu próprio peso. Por isso, os designers falam em sistemas de elevadores multi-etapa, em que se muda de “comboios verticais” em átrios suspensos a centenas de metros. O Burj Khalifa já faz isto. A Jeddah Tower leva-o mais longe, com elevadores de dois andares propostos e percursos de alta velocidade que podem fazer os seus ouvidos estalar como num avião.

Isso cria outra pergunta humana: o que se sente ao viver ou trabalhar 150 andares acima da cidade? A vista será arrebatadora, sim. Mas a oscilação subtil da torre com ventos fortes, a viagem um pouco mais longa até ao nível do solo, a sensação psicológica de estar “longe da rua” - tudo isto moldará a vida quotidiana. Numa terça-feira tranquila, ir buscar um café pode parecer um pouco como descer de outra zona climática.

Sejamos honestos: ninguém acorda a pensar “espero que o algoritmo dos elevadores na minha torre de 1 km esteja otimizado hoje”. E, no entanto, essa coreografia invisível é o que torna estes edifícios habitáveis em vez de apenas impressionantes. Sistemas de energia, pressão da água, segurança contra incêndios, redes de dados - a esta escala, tudo tem de ser reinventado e depois escondido por trás de vidro contínuo e mármore polido para parecer simples.

E depois há o dinheiro. Uma Jeddah Tower inacabada já absorveu milhares de milhões. A inflação global, mudanças políticas e oscilações no preço do petróleo deixaram todas marcas no calendário do projeto. Houve anos de quase silêncio, em que os locais se perguntavam se o sonho tinha morrido discretamente numa sala de reuniões. Agora, com os mega-projetos sauditas de volta ao palco global, a narrativa volta a deslizar na direção da conclusão, rumo àquela manchete mágica dos 1.000 metros.

O que esta torre de 1 km diz realmente sobre nós

Se retirar o aço e o betão, o que sobra é um instinto muito antigo: construir mais alto, deixar marca, superar o vizinho. O caso de amor da humanidade com a altura não começou no Golfo. Catedrais medievais disputavam a agulha mais alta, Nova Iorque e Chicago mediam forças com coroas art déco nos anos 1930, e torres de telecomunicações perfuravam o horizonte muito antes do Instagram. O projeto saudita é apenas o capítulo mais recente dessa rivalidade vertical.

Há também uma camada mais silenciosa, mais pessoal. A sensação de olhar da rua para o topo de um arranha-céus, semicerrar os olhos e pensar: “alguém desenhou cada janela lá em cima”. É humilde e, estranhamente, energizante. Em pequena escala, todos carregamos alguma versão desse impulso de ir um pouco mais longe, de testar o que é estruturalmente possível nas nossas vidas. Em escala nacional, isso transforma-se em torres de 1.000 metros no deserto.

Os críticos fazem a pergunta óbvia: será mesmo esta a melhor forma de gastar milhares de milhões quando o planeta está a aquecer e as cidades precisam de habitação mais acessível? Os arquitetos respondem com outro ângulo: empreendimentos superaltos e densos podem limitar a expansão horizontal, reduzir distâncias de deslocação e funcionar como laboratórios de sistemas de eficiência extrema. Ambas as coisas podem ser verdade ao mesmo tempo. Um arranha-céus de 1 km pode ser um para-raios para debates sobre desigualdade e, ao mesmo tempo, um protótipo de tecnologia urbana preparada para o futuro.

Um planeador saudita com quem falei online disse-o assim:

“Se vamos construir cidades no deserto, ao menos que ensinem ao resto do mundo alguma coisa sobre como sobreviver ao próximo século.”

Dentro desta frase está toda a contradição emocional do projeto - parte espetáculo, parte experiência, parte aposta.

• Símbolo de ambição – Uma torre de 1 km torna-se um manifesto físico de um país que tenta virar a página para lá do petróleo.
• Laboratório no céu – Novos materiais, estratégias de arrefecimento e sistemas de energia podem descer até aos edifícios do dia a dia.
• Espelho da desigualdade – Uma agulha de luxo a elevar-se acima de pessoas com dificuldades no essencial vai sempre gerar perguntas difíceis.

Todos já tivemos aquele momento em que uma renderização glamorosa ou uma imagem viral de drone esconde a confusão mesmo fora do enquadramento. Projetos superaltos vivem nessa tensão. São feitos para deslumbrar, mas deixam sombras longas no chão de onde se erguem.

O que a corrida dos 1 km significa para a próxima década

A verdade é que, quer a Jeddah Tower chegue exatamente aos 1.000 metros ou não, isso quase já não importa. A corrida já empurrou a engenharia para um território novo. Daqui em diante, qualquer cidade que anuncie um edifício de escritórios “modesto” de 300 metros parece um pouco menos audaz, um pouco mais… 2010. A fasquia psicológica subiu. A inflação de altura, em certo sentido, está incorporada na nossa imaginação.

Para quem lê isto no telemóvel entre reuniões, a história não é só sobre a Arábia Saudita. É sobre que tipo de cidades poderemos habitar daqui a 20 ou 30 anos. Vai encontrar amigos em restaurantes no 180.º andar com a mesma naturalidade com que hoje falamos de bares em rooftops? Os seus filhos vão revirar os olhos à ideia de que 1 km foi, em tempos, um grande feito, tal como hoje encolhemos os ombros perante torres de 50 andares?

Há também a incógnita do clima. Um edifício tão alto num lugar tão quente obriga a inovações desconfortáveis mas necessárias: fachadas mais inteligentes, metas brutais de eficiência energética, talvez até produção de energia no local integrada na própria estrutura. Se essas ideias funcionarem a 1.000 metros, quase de certeza que vão descer para blocos de apartamentos e escritórios mais comuns - os que realmente definem a vida da maioria das pessoas.

Podemos olhar para trás e ver a agulha gigante de Jidá como um ponto de viragem estranho - um momento em que arquitetura, política, ego e instintos de sobrevivência colidiram numa linha vertical. Ou podemos vê-la como um monumento caro a uma era muito específica de bravura financiada pelo petróleo. Por agora, é as duas coisas. Um ponto de interrogação desenhado em aço contra um céu quente de deserto, a desafiar quem observa a decidir o que “alto demais” realmente significa.

Ponto-chave	Detalhe	Interesse para o leitor
Objetivo de 1 km	A Jeddah Tower pretende ultrapassar o Burj Khalifa e a Shanghai Tower com uma altura a rondar os 1.000 m.	Ajuda a perceber porque é que este projeto pode redefinir recordes globais de skylines.
Desafio de engenharia	Design afunilado, fundações avançadas e sistemas complexos de elevadores são necessários para lidar com vento, peso e uso diário.	Dá uma noção concreta de como uma ideia tão extrema se torna fisicamente possível.
Impacto simbólico	O arranha-céus funciona como emblema da Visão 2030 e íman para investimento, turismo e debate.	Mostra como um único edifício pode influenciar economia, política e até a vida urbana futura.

FAQ

• A Jeddah Tower vai mesmo chegar a 1 km? O objetivo oficial tem sido, há muito, cerca de 1.000 metros, embora a altura final possa variar ligeiramente à medida que os planos e os orçamentos evoluem.
  
• Vai ser mais alta do que o Burj Khalifa? Sim. Se for concluída próxima do desenho atual, ultrapassará com folga os 828 metros do Burj Khalifa.
  
• Quando se espera que a Jeddah Tower esteja pronta? Não existe, neste momento, uma data pública firme; atrasos e recomeços fazem com que os prazos continuem incertos.
  
• O que haverá dentro do arranha-céus de 1 km? Está planeada uma mistura de hotéis de luxo, apartamentos, escritórios e miradouros, transformando-o numa mini-cidade vertical.
  
• Porque é que se constrói tão alto? Em parte prestígio, em parte estratégia económica, e em parte para testar tecnologias que podem moldar a forma como serão construídas as cidades densas do futuro.